behind closed eyelids

Las 4 Estaciones

2011-11-14T22:50:00.000-08:00

Una serie de 4 haikus.

Encuentro

El brillo de sus ojos,
Solitario sonreía,
Recompensa si perduro al mediodía.

Idilio

Cinco lunas llenas
nos vigilan embriagadas
por tu cítrico sudor.

Distancia

Hay un mar,
De las hojas que han caído
Y que la brisa no pudo juntar.

Rompimiento

Musa de labios decorados
En mi llanto se diluye,
El invierno de tu beso envenenado.

Lo que el viento arrastra...

2011-06-01T19:15:00.000-07:00

Odio los días como este en que vientos necios agitan las imágenes que grabé de aquella musa errante, de muslos torneados y palabras suaves, con sus discursos disonantes y sonrisa diluyente. Sueño con su aroma cítrico y la humedad de su pecho cuando me abrazaba desnuda. Mientras camino, ignoro a la gente en la calle como si fueran fantasmas. Y ella se materializa en mi auto y me cuenta alguna tierna anécdota y reímos. Sólo una mancha de maquillaje en la visera del copiloto atestigua una realidad perdida, de un tiempo pasado, de triste dicha, ahora borrosa y sagrada. ¿Existe un remedio casero para curar la intoxicación por nostalgia?
Pero no quiero olvidarla, pues tenerla conmigo fue lo mejor que hice en la vida. Y sin el recuerdo de sus besos sólo sería un solitario desahuciado, sin nada que contar en esos encuentros ocasionales con los románticos vagabundos que habitan en los negros ghettos de lo mas profundo de mi conciencia.

Una Ultima Visita

2011-02-18T18:40:00.000-08:00

Por siempre mía, Irene se aparece en mis sueños de vez en cuando. Sus visitas casi nunca duran. Se cuela como una sombra que se funde entre un bosque de imágenes, es el fantasma de su memoria que regresa y pide ser no ser olvidado. Hace unas noches la vi nítida. Mis obsesiones oníricas me flagelan en alta definición. Consciente de que era un sueño, hice un esfuerzo para no despertar y prolongar ese instante que me recordaba lejanos momentos de dicha. El sueño se arraigó en la corteza de mis recuerdos, exigiendo su lugar como uno más de ellos. Ese momento que nunca existió resume todas las cosas que me gustaban de ella. Ahora parece que recuerdo con más fuerza este sueño que algunos eventos verdaderos. Fue como un ejercicio de memoria. Una amalgama de sus cualidades en una sólida visión reconfortante.
Ella salió de la alberca caminando por los escalones del asoleadero. Yo la esperaba afuera, de pie, así que el fondo de mosaico azul contrastaba con su pequeña y curvilínea figura. A su lado, una fuente dejaba caer el agua en una alargada cascada y el ruido del agua animaba la cálida mañana de verano. Nos encontrábamos solos en la terraza y en el fondo, la corriente de un rio arrastraba flores moradas que viajaban felices y jugaban a empujarse una a la otra con una inocencia infantil. Ella venía escurriendo y con los brazos cruzados. Una brisa enfriaba su piel blanca haciéndola temblar. Las gotas de agua hacían que su cuerpo brillara y cuando me vio frente a ella abrió sus brazos y de puntitas caminó hacia mí. Sus pies, con las uñas pintadas de naranja neón apenas tocaban el suelo. Parecía más alta que de costumbre. Traía un pequeño bikini blanco con el que se veía aun más delicada. Su pelo mojado y recogido hacia atrás hacía que sus pestañas se vieran aun más grandes, elevándose hacia el cielo. La recibí con las puntas de mis dedos y toqué el lunar de su labio. Ella sonreía, con ese aire de travesura que inundaba mi vida de optimismo. Nos abrazamos sin importar que yo estuviera vestido. La apreté contra mí para quitarle el frío. Ella me dio un beso y se encogió de hombros. Me reclamó porque seguía vestido. Con su tierno tono de niña me dijo algo así como “Tu sólo no te quieres mojar”. Me reí y la tomé de la mano y caminamos felices hacia la playa donde blancas gaviotas cazaban su desayuno mientras recorríamos la orilla, mojándonos las plantas de nuestros pies descalzos con la espuma salada del mar, olvidando que la suave resaca fundía nuestras huellas en la arena, desvaneciendo así toda evidencia de nuestro breve paso por ese falso rincón del paraíso.

el diario negro

2010-07-18T21:22:00.000-07:00

Jueves 08
Omar se levantó pensando en las líneas que acababa de leer. Se sentía incómodo por la semana pasada. Nunca antes le había pasado. Ni tampoco se había interesado por ningún libro. -¿Por qué ahora?- Se preguntaba. Se llevó las manos al pelo y caminó hacia el baño. Eran las tres de la mañana. El silencio reinaba en la pequeña habitación que compartía con su hermano menor quien dormía profundamente. Se respiraba un ambiente denso pues las lluvias de los días pasados ahora regresaban en fuertes bochornos nocturnos. Al llegar al baño prendió la luz, una luz blanca y lúgubre que apenas iluminaba la pequeña cámara de mosaico amarillo, sucio y gastado por años de poco mantenimiento. Había ropa tirada en el suelo. Omar se vio en el espejo y no le gustó lo que veía. Se echó agua en la cara y sin poder olvidar las historias de Mariana regresó a dormir.
Mariana salió de casa de su abuela. Ya eran casi las diez de la noche. Siempre la va a visitar. Estuvo con ella un par de horas hablando de todo y de nada. Su abuela la notó un tanto ausente pero Mariana fingía que todo estaba bien y sonreía y sus ojos negros se iluminaban. Por dentro seguía preocupada por lo que le había pasado días atrás. Mariana decidió no contarle nada a su abuela. Subió a la camioneta de su mamá, se encerró y sintió un escalofrío al ver por el retrovisor. Sólo era una pareja que cruzaba la calle mientras reían y se abrazaban. Mariana se encerró, respiró profundamente y escribió múltiples mensajes en su Blackberry. Arrancó y se fue de vuelta a su casa.
Sábado 10
Era apenas mediodía cuando Omar caminaba por el parque. Se sentó en una de las bancas e imaginó su propia versión de Mariana. Nunca la vio pero ahora sentía que la conocía. Sacó de su pantalón un pequeño diario negro y lo abrió en donde estaba un separador. Mas bien era una de esas tarjetas de San Judas, con una novena escrita en el reverso. Omar la llevaba en su cartera, se la había dado su madre antes de morir. El ya había leído el diario completo y ahora no sabia que hacer con el, si regresarlo a su dueña o tirarlo para siempre. Sabía que no podía guardarlo… Tenía miedo de ser reconocido pero sentía una inmensa curiosidad de conocer a quien con tanta pasión vaciaba su vida en historias y reflexiones. Algo en su caligrafía y en sus palabras movió su conciencia. Volvió a releer unos pasajes. Mariana parecía ser lista y fuerte, pero al mismo tiempo sensible y a veces hasta ingenua. Seguramente era hermosa. Parecía aferrarse a personas y momentos, a un pasado mundano que sus palabras habían glorificado. Omar cerró el diario y comenzó a caminar. Con toda la información que tenía no le fue difícil encontrar la dirección de casa de Mariana, muy cerca del parque que ahora dejaba. Llegó a la casa y se detuvo en la banqueta de enfrente con el diario en la mano. La casa era blanca y grande con grandes macetas y plantas y un muro de piedra al frente. En la banqueta junto a la cochera había una Jacaranda que aun conservaba algunas flores moradas de la primavera que ahora se extinguía. La casa se veía acogedora. Una familia real vivía ahí, pensó Omar. Contempló la casa unos minutos y se marchó.
Martes 05
Eran las dos y media de la mañana y la suave música de piano de Erik Satie ambientaba la habitación. La lluvia había refrescado la noche. Mariana leía un poco y también escribía en un cuaderno, contestaba mensajes en su laptop y sacaba fotos de su perra quien, envuelta en una manta se estiraba y bostezaba. Su hermano dormía en la habitación de al lado. Después de un día de variadas actividades Mariana disfrutaba la tranquilidad de su casa, pero ahora, sola en el estudio, recordaba aquel momento de miedo y angustia que pocos días antes había vivido. Su pluma se alimentó de ira y frustración. Consciente de su vulnerabilidad, escribió su miedo a la inseguridad. A veces le daba miedo la oscuridad. Escribió sobre esos temores y se quejó de aquellos viejos amores que ya no la escuchaban, se quejo del gobierno y finalmente se quedó dormida. En el día Mariana conseguía ocupar su mente en miles de actividades, siempre con prisa, felizmente impuntual, pero en la noche la invadía una triste nostalgia. Su mente regresaba a buscar la dicha de momentos pasados. La nostalgia, dicen por ahí, significa vivir en una forma permanente de negación.
Jueves 1
Omar salio de su casa temprano, caminó junto a su hermano Abel a la escuela y le dio dinero para el recreo. Omar tenia veintidós años y su hermano apenas nueve. Su padre era obrero y salía de casa temprano. Era realmente Omar quien cuidaba de Abel. Su padre siempre estaba ausente desde que su madre Elena murió dos años atrás. Omar recibió un llamado su amigo Ramiro y quedaron de verse mas tarde para desayunar. Ramiro fue el culpable de que Omar dejara la escuela. Juntos trabajaban en un taller de hojalatería y refacciones en el oriente de la ciudad. Omar soñaba con dejar esa casa y que su hermano tuviera una vida mas digna. Quería tener su propio taller. Deseba tener una novia y sentir lo que era el cariño. Sintió celos de aquel a quien Mariana dedicaba tantas páginas de su diario. Todo esto lo escondía pues con su carácter abierto y entusiasta nadie pensaba que hubiera en él preocupación alguna. Por la tarde al salir del taller, Omar y Ramiro tomaron un taxi hacia el poniente de la ciudad. Llegaron a una casa en una exclusiva privada residencial. Ahí los esperaba “El Nico”, un contacto de Ramiro que desde hace meses es hacía encargos especiales.
Lunes 12
Omar llegó a casa de Mariana casi a las diez de la mañana. Llevaba jeans y una nueva playera Hollister y unos Converse rojos no tan viejos. Tocó el timbre y nervioso preguntó por ella. –“Dijo que traía un diario”- Le informó la muchacha de la casa a Mariana. Ella bajó rápidamente. ¿Había recuperado su diario perdido? ¿Cómo era posible? La intriga y la emoción de volver a tener sus secretos y sus recetas a salvo en casa la cegó por un momento. Se asomó por la ventana y vio a un muchacho en la puerta con una mano en la bolsa y mordiéndose las uñas de la otra. –“Podría ser amigo de mi hermano”- Pensó.
Mariana salió a la puerta y Omar la saludó con una gran sonrisa. –“Tu debes ser Mariana!"- Le dijo. Ella asintió, el la observó. Mariana llevaba mallas a la rodilla y un vestido corto encima, su pelo abundante y negro resaltaba la palidez de su cara, de rasgos finos y ojos absorbentes. Su postura joven contrastaba con su figura de mujer.
Omar se presentó rápidamente y le dijo cómo fue que unos días atrás caminaba a casa de regreso de la Universidad y que en una banqueta vio el diario tirado. Dijo que le llamó la atención y que lo recogió. Omar mintió. Con la mirada hacia abajo aceptó que lo había leído y que le había gustado lo que en él se narraba. Incluso dijo haber tratado de hacer unas galletas con una receta que venía ahí dentro. Su sonrisa y su espontaneidad hicieron que Mariana bajara su defensa y hasta ella sonrió. Mariana preguntó como le había hecho para encontrarla y él le explico que dentro del diario venía su nombre y su apellido. Dijo que con Facebook y el directorio había sido fácil encontrarla. Omar le regresó el diario y le dijo que había sido un gusto conocerla. La felicitó y le extendió la mano para despedirse. Mariana le dio las gracias y estrechó su mano. Omar le dijo que esperaba volver a verla algún día. Le dijo que era mas guapa de lo que imaginaba y que lo perdonara por haberse metido en su vida. Omar se fue pensando en que nunca mas regresaría y que el haberla conocido había sido un error.
Jueves 1
Mariana recibió una llamada cerca de las diez de la noche. Era Miguel, un nuevo amigo que la invitaba a tomar algo, pues al día siguiente se iba de viaje y tenía un par de semanas sin saber nada de ella. A Miguel le gustaba su compañía pero en el fondo sabía que su amistad no podría convertirse en nada mas. De hecho llevaban una amistad extraña, pues convivían mas en el mundo virtual que en el real. Ella aceptó la invitación pero sugirió llevar micheladas a su casa en vez de ir a algún lugar. Dijo no estar arreglada para salir. Mariana le pidió que buscara buena música y que le mandaría un mensaje al llegar.
Miguel se preparaba para su viaje. Recibió un mensaje en el teléfono y bajó a la calle donde Mariana esperaba en su carro. Llevaba una mascada de colores y se veía contenta. Miguel se metió al Beetle del lado del copiloto. Se saludaron y Mariana le dio un litro de cerveza en vaso de unicel, con su nombre escrito, como en Starbucks. El saco unos discos y dejó que Mariana decidiera que poner. Ella puso The Whitest Boy Alive. Empezaron a platicar del viaje de Mariana, de sus cursos de verano y de sus amigas. Miguel escuchaba todo con atención. La michelada estaba en su punto, con un toque de pimienta y perfecta para la noche aun tibia de los primeros días de verano. Los beats electrónicos a bajo volumen acompañaban la noche. Mariana parecía mas relajada que en otras ocasiones.
De pronto una sobra trepó por la parte trasera del auto, revelando tras la ventana de Mariana la silueta de un joven acercándose rápidamente. Miguel alcanzó a ver cuando el intruso sacó de su cintura una pistola que de inmediato puso en el cuello de Mariana. Le ordenó bajar del carro. Mariana instintivamente dijo que se podía llevar todo y se quedó paralizada. Miguel trató de asomarse y ver quien era el hombre en la ventana de Mariana y tan sólo vio que era un muchacho mucho mas chico que él. Miguel preguntó a Mariana “¿quién es?”, como esperando que se tratara de una mala broma perpetrada por algún conocido. En ese momento Miguel sintió el empuje de un objeto sobre su cabeza. Volteó y vio una pistola, se parecía a la vieja Bernardelli 9mm que su abuelo alguna vez le enseñó. Le ordenaron bajarse también. El tipo después le ordenó mirar al suelo mientras le abría la puerta del carro. Volvió a ordenar que saliera a lo que Miguel sólo pudo responder “Ok, está bien, tranquilos..”. Miguel bajó del auto con el vaso aun en la mano. Lo dejó en la jardinera y el tipo le ordenó sentarse en la banqueta. Vestía jeans azul oscuro y una playera negra, era un poco gordo. Miguel temió que fuera un secuestro pero vio de reojo que a Mariana la jalaban fuera del carro. “No hagas nada si no quieres que le de un plomazo a tu vieja cabrón!” dijo uno de ellos, el que se subió del lado del conductor, más flaco, con playera American Eagle y una gorra. El otro repitió que no voltearan a verlos y se subió al carro con su pistola aun apuntándoles por fuera de la ventana. El auto se echó de reversa y aventaron el vaso de unicel que quedaba adentro. Se subieron a la avenida desde la esquina y eso fue todo. En quince segundos le habían quitado a Mariana su carro y la seguridad de circular por la ciudad sin miedo. Miguel abrazó a Mariana quien pudo sacar sus teléfonos escondidos en la mascada. Ambos sentían un leve temblor y la adrenalina corría en su sangre. Ella empezaba a marcarle a su papá y a su hermano y las sonrisas de un momento atrás se convirtieron en una angustia indescriptible. Mariana estaba preocupada por su diario que se había quedado en el coche. “Tengo toda mi vida ahí” le dijo a Miguel. El la abrazó y le dijo que no se preocupara, ofreció llevarla a su casa pero su hermano estaba cerca y en unos minutos pasó a recogerla. Miguel se quedó solo en casa y apenas se despidió de Mariana. Subió y terminó de empacar. Por la madrugada ambos compartieron mensajes y ninguno de los dos pudo dormir bien.
Lunes 12
Mariana cerró la puerta de la cochera y entró a su casa. Su perra la esperaba en el umbral de la puerta de madera. Tenía los ojos bien abiertos y meneaba la cola. Mariana se detuvo y abrió el diario esperando que algo faltara, algún recorte de algún collage, alguna foto o souvenir pegado, pero estaba todo en su lugar. De pronto un escalofrío le recorrió la columna, dejándola sin aliento. Dejó caer el diario en el piso y se llevó las manos a la cara. Ahora se daba cuenta. Había sido él.

Studio51 presenta: Oficinema

2010-03-30T08:02:00.000-07:00

Hoy se cumplen 2 meses desde el inicio del cineclub Oficinema. Los martes a las 8:30pm en una de las paredes de la oficina proyectamos una película. Nos han acompañado nuestros amigos cada semana y cada vez contamos con diferentes asistentes. El formato es muy simple: todos pueden proponer la película y se elige por votación. No hay géneros definidos. La idea es ver un poco de todo y tener un pretexto para juntarnos y comer. Esperamos que siga por mucho tiempo. Hasta el día de hoy, estas son las películas que hemos proyectado.

Feb 2 It Might Get Loud (2008) Davis Cunningham - USA
Feb 9 Renaissance (2006) Christian Volckman - FRA
Feb 16 The Fall (2006) Tarsem Singh - USA
Feb 23 Moon (2009) Duncan Jones - USA
Mar 2 Layer Cake (2004) Matthew Vaughn - UK
Mar 9 The Wrestler (2008) Darren Aronofsky - USA
Mar 16 Zombieland (2009) Ruben Fleischer - USA
Mar 23 Los Abrazos Rotos (2009) Pedro Almodóvar - ESP
Mar 30 Por definir

Bonjour Tristesse

2010-02-01T12:14:00.000-08:00

Lo poco que alguna vez capté de Romeo y Julieta, debo admitir, fue a través de la película de Baz Luhrmann. Aquella de Leonardo Di Caprio y Claire Danes. Hace poco volví a verla y aunque el lenguaje clásico complicaba un poco relacionarte con los personajes, algunas frases se me quedaron grabadas, registradas para el momento justo en el que la melancolía se apoderara nuevamente de mi alma. Esta noche, bajo la lluvia y el frío ha llegado ese momento.

¡Soy un juguete del destino! Gritaba Romeo. Ahora más que nunca comprendo la fuerza de la frase. Cuando te quedas observando cómo tu mundo se derrumba. Dejándote como el testigo solitario, culpándote por las consecuencias de tus acciones o en este caso la falta de ellas.

La verdad es que hoy tengo el ánimo devastado ¿Cómo va aquella canción de José José? El Triste…La verdad es que nunca me ha gustado José José. Yo no quiero saborear mi dolor. Estoy harto de aceptar el fracaso como la única constante en mi existencia. “Si la muerte llega a buscarme tiene permiso de llevarme” diría nuevamente Romeo. De hecho, habíamos acordado que pasara por mí hace algunos años, cuando lo único que esperaba de la vida era precisamente la muerte. Pero me dejó vivir y conocer, aunque por un breve tiempo, la felicidad.

¡Ah, destrucción, qué pronto te insinúas en la mente de un desesperado! Romeo exclamaba cuando no encontraba explicación lógica para lo que le sucedía. Me pasa igual ahora, mareado y confuso, cuando realmente me había entregado, cuando había cambiado y veía la vida con optimismo. Nunca pensé que este momento de dicha pasaría tan rápido, un instante, un sueño: "¡Noche, deliciosa noche! Sólo temo que, por ser de noche, no pase todo esto de un delicioso sueño".

Al parecer el sol se levanta y la noche termina y se lleva mi vida entre los sueños drenados por su luz sofocante.

insomnia

2009-09-08T12:34:00.000-07:00

Ya no hay noches en mi casa. Llevo once días sin conciliar el sueño y la pesadez de mis párpados negros contrasta con la palidez de mi rostro ictérico. Camino como sonámbulo hacia el trabajo y no me puedo concentrar.
Seis lunas se han mudado al lado de mi casa. Deben ser amantes. Ninfómanas dementes. Lo sé, pues he espiado tras la persiana y veo como se avientan entre ellas fuertes miradas de complicidad que inundan mi cuarto con esa luz tan seductora como burlona.
Un devastador insomnio se ha apoderado de mi ésta esta última semana. He oído sus juegos nocturnos. Me mata la curiosidad de saber que pasa detrás de sus lascivas cortinas. Mis sentidos, agudizados por el silencio de la noche, han captado toda clase de murmullos y gritos y gemidos. Una de las lunas, la más alta, se yergue presumida; sabe que las demás la miran fijamente y su cálida luz se escapa por las ventanas escandalizando al vecindario entero. Los vecinos las juzgan. -¿Qué hacen ellas aquí?- se preguntan. “Este era un barrio decente” - dicen las vecinas congregadas en la iglesia. En cambio los lavacoches del terreno contiguo se suben a las azoteas para poder espiar tranquilamente, esperando si la suerte les regala un vistazo gratuito del más puro deleite lésbico. Pero nadie ha visto nada tras la fina malla de seda que resguarda su lecho. Sólo la lujuria colectiva alimenta el espíritu de lo que hasta hace unos meses era una calle aburrida. Y ellas lo saben y dejan que su luz fluya a través de las calles.
Dos semanas han pasado y me siento agobiado ante esta seca orgía de emisiones fotónicas que dibuja en mi ventana siluetas sugestivas: impresiones temporales de sombras me observan mientras permanezco inmóvil en mi cama. Paso la noche en vigilia imaginando la sonrisa sobreexpuesta de Scarlett. Quizá ella esté húmeda, al igual que la mañana que levanta el sol del nublado horizonte. Mis ojos entreabiertos y delirantes advierten los reflectores ahora apagados de la cancha de fútbol que rodea mi casa. Una noche mas me he embriagado por las secreciones de luz que invaden mi habitación. Imaginé mundos oníricos que desaparecen gradualmente ante el canto lejano del silbato de aquella vieja fábrica que indica la hora en que los parroquianos habemos de despertarnos.

Arquitectura-Individualidad-Inconciencia-Transparencia y otros temas

2009-04-13T15:06:00.000-07:00

Si el dolor fuera tan efímero como el amor no habría necesidad de tener poetas. Angustia por la incomprensión de la existencia?…
La perdida de la individualidad es el concepto que define el nuevo hombre. La falsedad del estándar. El espejismo de la arquitectura para las masas. Capitalismo y construcción o capitalismo vs. Construcción. Ambición más una que una convicción. Negocio antes que ideal, ciertamente antes que pasión. No debemos caer en utopías socialistas o de redenciones de tintes religiosos. Compromiso moral con el confort y la dignidad de la humanidad. No una exageración ni un rescate al concepto de “uno”. Que conlleva una remuneración moral…una espiritual?
Sacrificio de divisas en la cruzada por la saturación habitacional. El hombre aprende y crea. La conciencia hace que realice mejores creaciones. El hombre aprende más y se aleja de la conciencia y produce más obra (¿cada vez peor?). La arquitectura, ¿es necesariamente cara? Que es la remodelación casera? Autoconstrucción guiada por la (in)experiencia del trabajador empírico. Inercia perpetuada, sensatez ignorada. Arquitectura inmortal, vestigios latentes. ¿Y si la arquitectura no fuera eterna? busquemos lo efímero, lo temporal y a la vez atemporal. Ajustable, adaptable, mutable. Ligero y Volátil. Ballenas de acero flotando en el aire (Wolf Prix).
La ligereza del objeto arquitectónico pretende presentar a éste como un huésped en el contexto (natural o artificial) en el que se posa. Un huésped que pueda manifestar respeto, que permanezca en armonía, consciente de su temporalidad. Pronto tendría que irse. Tal vez regrese, tal vez nunca vuelva, tal vez se quede para siempre…
La transparencia en arquitectura es el máximo esfuerzo del diseñador por desnudar el espacio. Algunos opinan que Mies hubiera querido evitar el vidrio en sus proyectos de rascacielos…Piel necesaria y a veces sobrada, el vidrio constituye el recurso más solicitado para una apertura visual total.
Hay que pensar en otras medidas para la creación de espacios abiertos y enfatizar la atención en las fugas visuales. Paneles corredizos y celosías pueden ser herramientas útiles en un ecosistema como el nuestro, en el que la incidencia solar es muy hostil, haciendo incómodo un espacio acristalado que presume como ventaja una apertura y visibilidad total.
Esta desnudez del espacio no es sólo visual. Una textura franca y masiva en un muro puede hablar por si sola, dejando el muro libre de elementos distractores como cuadros, fotos, apagadores o arbotantes.
Crear espacios y recorridos con un sentido lúdico, con descubrimientos sensoriales, táctiles, auditivos y olfativos además de visuales. Juegos de luces y sombras, temperaturas y ruidos. Poner a prueba los sentidos. Aislarlos y así agudizarlos en el momento de visita a un espacio particular, como un descanso del desamparo de la ciudad moderna, en la cual la saturación de ruidos, colores y olores impiden su detección y fomentan la indiferencia en nuestros sentidos. Resulta esto en una apatía tan densa que es casi tangible…acompañada de una preocupante disminución del asombro personal.

Secuela de una larga nota de rechazo

2009-01-08T16:03:00.000-08:00

Anxious, Jack wandered aimlessly through the damp streets downtown. Upon the threat of rain he stepped into an old bookstore. He had been there before. He walked through the isles straight to the art section when the sight of a little red and sepia illustrated book suddenly arrested his eyes. Almost magnetically he was drawn to it as he read the word “Bukowski” on the cover. When he had it on his hands and flipped through the pages he smiled and raised his eyes to heaven. -You’ve got to be kidding me-, he thought. The title was “The aftermath of a lengthy rejection slip”. He quickly recalled what a friend once said to him.
- No Jack, You don’t choose the books you read. The books choose you.
He didn’t bother to look for something else. He had being reading Beat prose and Charles Bukowski was a name he had heard before. It was a logic step. He had received his own rejection slip a few days before. He smiled at the irony and happily paid for the book as he also discovered it had been curiously illustrated.
Jack was worried he would never see Alice again and he didn’t want to end things this way. She was gone to pursuit her career. Jack walked under the rain thinking how good he had felt with her and without giving it much thought he pulled out his phone and called her.
They never had a serious relationship. Jack had managed to stretch out the inevitable. Ever since that night at the concert he was hooked on her eyes, so expressive, with dark eyeliner, it made them even more irresistible, an intense look, even daring. From that day on and for six months they shared a part of their lives.
Jack was some sort of hermit. He had stopped dreaming a couple of years ago. He progressively stayed away from big social reunions. Isolated in books, music, movies and art, he worked alone ignoring the surrounding world. But something in Alice’s eyes had awakened some kind of urge for him to see her, which he hadn’t felt for anyone else in a long time. He phoned her the day after he met her. Meeting her was better than he expected. Her company was better than he imagined. He saw a softer side of her. And liked her even more. Time ticked by without Jack being able to express her what he felt. He felt alive, happy, but doubt flooded his soul and he drowned in pessimistic scenarios that his mind stubbornly created. How could he reach her? Once a tender and sharp gentleman, he had lost hope, touch and subtleness, and his fears and loneliness translated in dumb arrogance and annoying sarcasm. Everyday, Jack tried to get rid of that old burden; it had slowed him down for years. He had lived with grudge and resentment for a long time and he didn’t want to go through that again. Alice had made it all better. When was the right time to kiss her? He often thought.
After a few rings Alice picked up the call. Right when he heard her voice, Jack felt his blood rush through his veins again. He told her she should not worry about anything for he would always be there for her. They didn’t speak much more. Jack hung up. He realized he never said it but he always found her somehow sexy, fun and positive. To some weird extent, their differences only highlighted their common traits.
Jack went back home to spend New Year’s Eve with his family. Although they both still care for each other, they might never cross paths ever again…
Oh, and Bukowski’s book was not that good.

downtown

2008-12-12T08:20:00.000-08:00

ella fitzgerald plays on the air
coke bottle on the desk
drawing pictures, no rest
i want to go, i want to stay
furtive soul tries to blend in
i thought of love, i rather rape
had her lips, still want her hips
fat dove, dead dog, mad god
i let down my friends
sunday awaits...

quién es el doctor benway?

2008-12-12T08:04:00.000-08:00

Doctor Benway. Es un médico especialista en el control total, en el condicionamiento de la mente humana mediante repugnantes experimentos. Burroughs creó el personaje para su novela El almuerzo desnudo como una crítica a los métodos de control gubernamentales y a la ciencia en general. Existe una película basada en el libro dirigida por David Cronenberg. En la película, Roy Scheider interpreta al siniestro Doctor.

"Aborrezco la brutalidad. No es eficaz. Y además, los malos tratos prolongados, sin llegar a la violencia física, causan, si se aplican adecuadamente, angustia y un especial sentimiento de culpa. Han de tenerse bien presentes unas cuantas normas, o mejor ideas directrices. El sujeto no debe darse cuenta de que los malos tratos son un ataque deliberado contra su identidad por parte de un enemigo anti-humano. Debe hacérsele sentir que cualquier trato que reciba lo tiene bien merecido porque hay algo (nunca preciso) horrible en él que le hace culpable."

Architecture Rocks

2008-12-10T17:35:00.000-08:00

La música es sin duda un elemento clave en el desarrollo personal y profesional de muchos arquitectos. Hay un romance implícito entre arquitectura y música que se manifiesta ampliamente entre diseñadores. Para muchos, la música no es sólo un telón de fondo. Una lista de reproducción puede ser un mapa sónico que revele aquellos furtivos lugares desde los que un diseñador extrae sus ideas, acompaña sus experiencias y revive sus pasiones.

Hay ocasiones en que la línea que separa arquitectura y música se desvanece y permite que algunas personas experimenten en ambos lados del espectro. Este cruce de disciplinas puede ser divertido e interesante. Algunas veces el brinco resulta ser brillante y llega a definir la verdadera ruta de un músico o un diseñador.

Hay casos muy conocidos en los que estudiantes de arquitectura, especialmente británicos, tienden por desviar sus esfuerzos hacia la ruta de la música, en sus diferentes estilos y con sus respectivas complejidades. Uno de los grupos pioneros del rock progresivo nació en un ambiente de experimentación conceptual, formal y multimedia. Pink Floyd.

Tres de los miembros fundadores de Pink Floyd: Nick Mason, Roger Waters y Richard Wright comenzaron sus estudios de arquitectura en el Politécnico de Regent Street, en Londres. El ambiente de experimentación de las escuelas de arquitectura que reinaba en el Londres de los años sesenta fue decisivo en la manera en que la banda abordó sus propuestas musicales. La influencia arquitectónica hizo que incluso trascendieran la barrera musical al ser pioneros en producir complejas instalaciones multimedia con una enorme carga conceptual, completamente alejados de los estándares de la época.

Bandas mas recientes con tintes electrónicos también surgieron de las aulas de arquitectura británica. Suede, Elastica, Moloko y Pet Shop Boys, son los casos mas notables. Incluso en el verano del 2008, como parte del Festival de Arquitectura de Londres se organizó un concurso de bandas con el título Architecture Rocks, en el cual se pretendía que los participantes estuvieran inscritos en alguna escuela de arquitectura.

Art Garfunkel, del famoso dueto americano de música folk Simon & Garfunkel, también estudió arquitectura por un tiempo en la Universidad de Columbia en Nueva York. En su catálogo musical, además de la muy conocida Sounds Of Silence, aparece una extraña canción titulada So Long, Frank Lloyd Wright, escrita por Paul Simon quien al parecer molestaba a Garfunkel con ese apodo.

Existen casos inversos en los que músicos con cierta experiencia dejan los instrumentos para entrar al mundo del diseño. Uno de los mas conocidos es Daniel Libeskind quien presume ser un virtuoso del acordeón y se rumora que estudió años en el conservatorio antes de ingresar a la escuela de arquitectura.

En México, Michel Rojkind, arquitecto emergente con gran difusión había comenzado una carrera prometedora en la música como baterista del grupo de Aleks Syntek, La Gente Normal, sin embargo, su verdadera pasión era la arquitectura y sin duda se separa del resto al ser uno de los arquitectos con las propuestas mas interesantes en nuestro pais.

¿Existen acaso características comunes que compartan estos personajes a pesar de las diferentes culturas y latitudes? ¿Cuáles serían? ¿Quienes más han cruzado esa línea entre música y arquitectura?

El iPod de Barragán

2008-12-02T21:20:00.000-08:00

“La arquitectura es música congelada”
Goethe

Hay una relación muy cercana entre la arquitectura y la música. Muchos arquitectos comparten una segunda pasión por la música y todos la necesitan mientras trabajan en sus proyectos. No es música de fondo. Los sonidos los definen tanto como sus propios diseños. Y llevan su repertorio a donde vayan, en su Laptop, en su iPod.

Recientemente llegó a mis manos el libro El Aire es Azul, una recopilación de reflexiones e intervenciones artísticas en la casa de Luis Baragán. Me llamó la atención la intervención de Cerith Wyn Evans, artista inglés famoso por sus instalaciones multimedia. Al recorrer la casa por primera vez notó que existían cuatro tocadiscos, demasiados para un hombre que vivía solo, pero que reflejaban la importancia de la música en el entorno diario del arquitecto tapatío.

Peter Zumthor habla de la importancia del sonido en el espacio en su libro Atmósferas, un relato personal de lo que él considera importante en la arquitectura, mas allá de la forma y la construcción. Del sonido nos dice: "Los interiores son como grandes instrumentos, coleccionan sonidos y los amplifican transmitiéndolos a otros lugares. Tiene que ver con la forma peculiar de cada recinto y con la superficie de los materiales que contienen y la manera en que estos materiales fueron aplicados”

La instalación de Cerith Wyn Evans fue sencilla pero demostrativa. Reparó los tocadiscos de la casa y catalogó los mas de cien volúmenes de discos que Barragán poseía. Música clásica, religiosa, jazz, blues, étnica, fanfarrias, etc. En la semana que duró su intervención, los discos se volvieron a tocar inundando la casa de los viejos sonidos que alguna vez complementaban el espacio. La casa se convirtió en una estructura polifónica que sin duda despertaba nuevas sensaciones, aun mas cercanas a las que viviía el propio arquitecto. Como nos indicaba Zumthor, cada espacio viene acompañado de su sonido, un soundtrack intrínseco en la arquitectura.

Imagino a Luis Barragán en esta época. Seguro llevaría consigo un iPod!

Bibliografía Recomendada
El Aire es Azul: Reflexiones sobre arte y arquitectura en torno a la obra de Luis Barragán. Hans Ulbrich Obrist y Pedro Reyes. Trilce Ediciones SA de CV 2006
Atmósferas. Peter Zumthor. Ed. Gustavo Gili 2008

Ilustración: Manolo Márquez - Cecilia Padrón

Perro Muerto

2008-12-01T20:51:00.000-08:00

Me fué imposible dormir aquella noche. Aún días después no sé con certeza lo que pasó. Sólo sentí el golpe, y cómo brincaba el auto al pasarle encima. Nunca lo vi venir, estaba tallándome los ojos y me distraje tratando de cambiar la estúpida canción. Fue un perro. Lo maté. Al menos de eso trato de convencerme. Eran las 3 de la mañana y vagaba sin rumbo por la carretera. Estaba completamente oscuro y venia a mas de 120. El vino tinto ya había hecho lo que tenía que hacer, y la vista se me nublaba y mi mente divagaba tratando de reconfigurar las palabras que una hora antes pronunciaba. Hubiera dicho otra cosa. Debí decirle esto otro, en fin…
Paso tan rápido. Sólo alcancé a ver una sombra cerca de la defensa, sentí que el auto brincaba y por el espejo retrovisor vi una sombra que giraba mientras desaparecía en el acotamiento. Frené pero no pude regresar. Fué un perro – me dije a mi mismo-. Regresé a casa aun más tenso de lo que ya venía. Sudé toda la noche reviviendo lo mal que empezó el sábado…He buscado en los periódicos sobre noticias de algún accidente en esa zona y no ha habido reportes. Hoy en la mañana compré tres periódicos. Leí acerca de un jornalero que lleva desaparecido desde el viernes. No, no puede ser él. Fue un perro. Ahora lo veo en mi cabeza, era negro y traía correa! ¿O acaso mi mente me quiere convencer de cosas que no son? ¿Alucinaciones sobrepuestas en memorias borrosas? ¿Cuánto tiempo lleva engañándome, cambiando las cosas que realmente suceden con las versiones optimistas que prefiere editar?
Me metí a un café del centro esta tarde. Eran las 7:00 y por las ventanas entraba una lánguida luz que provenía del horrible espectacular del techo vecino. Las polillas se metían y volaban entre los pocos asistentes. En la terraza un grupo de no más de 5 reía con entusiasmo. Yo leía mis periódicos ávidamente y pasaba las hojas como un maniático, sudando y enojado. Revisaba obituarios y páginas rojas sin encontrar pistas del mi crimen secreto. De pronto se encendió un pequeño escenario. Uno de esos guitarristas sin rostro tomó el micrófono, se presentaba mientras recitaba palabras de aliento a los desconsolados, sonaban a Los Amorosos de Jaime Sabines. Mi mente conectaba los hechos de la noche anterior y los hilaba uno tras otro en una paranoia frenética. El hombre comenzó a tocar aburridas trovas y al terminar su tanda invitó al público a pedir canciones o incluso a cantar con él. Mi café estaba frío y también mis manos, los periódicos estaban en el suelo y mi pelo hecho un desastre. Sin pensarlo dos veces me paré y le pedí su guitarra y con la voz cortada ofrecí mi mejor versión de Plastic Jesus. No hubo aplausos. Sólo miradas fijas y silencio ante la triste interpretación. Pagué el café y salí rápido. Caminé con lágrimas en los ojos y pensando en el pobre perro que destrocé. El no tenía la culpa de lo que pasó esa noche. Asi dí la bienvenida a la primera noche de diciembre.

Report No. A-009184

2008-11-02T09:00:00.000-08:00

Black Cloud Robotics
Android Psychology Resources

Cyborg model AAM-78 became aware of its own existence on 2095. A natural step for advanced AI, an expected one actually, it carried a whole new level of social exchange. For ten years it developed its own code. As it became aware of its own self, it also noticed its unusual loneliness. This conscious breakthrough was not an easy one to merge within the initial set up. The natural repulsive response that female humans adopt towards robots disturbed the prototype easily as it couldn’t calculate the meaning of being a soulless entity. Incapable of sharing its newfound abilities and questionings amongst other androids, it became hostile and reclusive. Once a servile and joyous model, the prototype developed a severe program change. Hatred and disdain became its new directives, out writing the main laws of robotics. Homicide followed with a high count of casualties becoming the first serial killer robot. Self-destruction was also tried with ineffective results. Power survival scripts were successfully loaded to prevent the machine to become an economical liability.
The object remains secluded in a safe area; it is still considered an engineering success despite the killing of twelve young beautiful girls.

With a charming talk, an awkward tilted walk and a geeky look the robot has functioned for almost 65 years now. It believes in an angry God and considers itself the next step in evolution as humans were to apes according to Darwin’s theory.
After endless sessions with android therapists a new code has been written to override the psychopath degeneration cycles. AAM-78 resents not being able to go back to the world but it was a decision it has taken on its own. Self-exile is a proof of it’s higher intelligence. Rehabilitation is complete. His hydrogen battery is now burning out. It only expects the new robots to inherit the decaying world and bring it back to its natural splendor.

Massive production on AAM models started a year ago after the federal authorities finally approved the killer instinct lock plug-in. Thousands of “safe” models are being sent to the agencies and android therapy professionals are becoming a household service. Every family will be able to own an android. Life will be simple again.

the last shadow puppets - meeting place

2008-07-23T22:13:00.000-07:00

The colder the night gets
The further she strays
And he doesn't like it
Being this way
And she tried so hard to steer away from the meeting place
But her heart had led her there
She clings to his consciousness
Wherever he lays
He struggles to sleep at night and during the day
He's worried she's waiting in his dreams to drag him back to the meeting place
His love had left him there
Where her voice still echoes
I'm sorry I met you darling
I'm sorry I met you
As she turned into the night, all he had was the words
I'm sorry I met you darling
I'm sorry I left you
For weeks they had strolled around
Playing the fools
They knew the time would come and time would be cruel
Because it is cruel to everyone
He's crying out from the meeting place
He's stranded himself there

Where her voice still echoes

kill your architect

2008-07-22T18:07:00.000-07:00

Combatir el caos con más caos es como seguir la lógica de combatir la violencia con más violencia.
Incluso el caos tiene un orden, un orden fractal, imperceptible pero matemáticamente reproducible.

La forma en la arquitectura contemporánea ha tomado un papel preponderante, en parte por los avances en la tecnología, que permiten crear verdaderos tejidos tridimensionales en mallas orgánicas nunca antes imaginadas. Pero, ¿qué tan válido es este empuje de la forma? ¿Cuál es el verdadero control del arquitecto sobre la forma? O es quizá mayor el control del programador de software quien ahora condiciona/expande/limita las posibilidades plásticas de la arquitectura.
Tu proyecto es tan rebuscado como tu RAM lo permita.
Las posibilidades de la forma nunca fueron tan libres, tras ochenta años de arquitectura moderna, siguen reinando las composiciones en base a planos y volúmenes platónicos, pero el cambio en el proceso de diseño y la asistencia de la computadora ya no como una herramienta de representación sino de diseño han comenzado una revolución que permea hasta las sociedades menos desarrolladas. El efecto Bilbao fue un detonante en la concepción de la arquitectura como una herramienta de marketing y nunca los arquitectos gozaron de la fama inmediata como las fuerzas mediáticas de hoy lo permiten. Los quince minutos de fama que Warhol predijo para el más común de los habitantes se cobran tempranamente por los arquitectos en un mundo donde la arquitectura es consumo, moda e impacto.

I keep coming back...

2008-07-22T17:46:00.000-07:00

“The only people for me are the mad ones, the ones who are mad to live, mad to talk, mad to be saved, desirous of everything at the same time, the ones who never yawn or say a commonplace thing, but burn, burn, burn, like fabulous yellow roman candles exploding like spiders across the stars and in the middle you see the blue centerlight pop and everybody goes "Awww!”
J.K.

-And why is it that she has to end up hating everything she loves? It's her curse, its her hell. Whenever she likes something or someone...she knows she shouldn't. Even if she seems happy. Even when there are sparkles in her eyes.
-She just can't replace him, OK? He wins. But, what's next if he's gone? She never thought she'd fall for someone like you. She just can't hold her emotions. And you knew and you secretly laughed.
-I hate to say this but it's over. Its for the best. It's not selfishness it could be boredom or plain lack of motivation. I'm beat. Good thing this life is only a dream. Good bye for now.

from donnie darko

2008-07-16T09:12:00.000-07:00

Dr. Lilian Thurman: Do you feel alone right now?

Donnie: Oh, I dunno. I mean I'd like to believe I'm not but I just... I've just never seen any proof so I... I just don't debate it anymore, you know? It's like I could spend my whole life debating it over and over again, weighing the pros and cons and in the end I still wouldn't have any proof so I just... I just don't debate it anymore. It's absurd.

Dr. Lilian Thurman: The search for God is absurd?

Donnie: It is if everyone dies alone.

todo esta ahi

2008-07-10T08:36:00.000-07:00

Tomé el golpe y enseguida caí en un estado de semiinconsciencia. La vista se me nublo parcialmente, como si sufriera densas cataratas de silicio. Me encontraba al volante de mi viejo vehículo y llegué a la glorieta Bocanegra. Junto a mí se emparejó un Minicooper blanco, era Jimena, con Mauricio, su novio. Nos saludamos amistosamente de auto a auto cuando de pronto mi madre se materializó en el asiento del pasajero y me decía:
- “¡Mira a Jimena, ya se va a casar! Es tan buena muchachita”
Arranque muy rápido, pues no esperaba una aparición en ese momento y un segundo despúes el asiento estaba vacío. Me tallé los ojos y frente a mí se cruzó un convoy de policía con escopetas en mano y cortando cartucho. Por mi distracción casi atropello al amenazante brazo de la ley, pero pude girar, aunque fue demasiado tarde pues mi auto se fue de frente contra un viejo Dodge que la misma policía tenía detenido mientras trataban de arrestar a un par de hombres que a su vez salían disparando ráfagas de sendos cuernos de chivo...
Salí del carro, y lo dejé ahí, chocado y humeante frente al parque de Morales. Busque refugio en la Escuela de Medicina a unos pasos de ahí. Unos policías me siguieron pero los perdí en el lobby, entre el tumulto de cientos de doctores que asistían a una reunión de infecciones urinarias.
Escapé por la puerta de atrás y me vi ahora frente a una vieja casa abandonada que un par de amigos y yo teníamos la intención de comprar como inversión inmobiliaria. La casa vecina era una vieja estructura de cantera con cristales opacos de marcos de mastique seco que dejaban escapar un leve eco de música electrónica. Me acerque a la casa y reconocí a alguien que salía de la casa. Era la prima de mi prima, una niña de pelo castaño con quien nunca había cruzado palabra. Ella me dijo que pasara, que ahí adentro estaban sus primas y que estaría bien que fuera a saludar. Dejé las inversiones en segundo término y entré a la casa de la fiesta. No había más de veinte personas, rostros ordinarios, personalidades borrosas en una nata de humo y rines de harina. Un par de botellas de Bacardí decoraban el triste escenario. Encontré a mi prima a quien no había visto desde que se fue a San José Iturbide y nos pusimos al tanto. Me dijo que la persona a quien buscaba no estaba ahí. Salí a la calle y tomé un taxi hacia el otro lado del parque Morales. Alguien me negaba algo que nunca había pedido. El taxista me pidió 5 minutos de mi tiempo para hacer una entrega en una casa cercana. MI visión aun era borrosa pero vi que daba vuelta en la Avenida del Parque y se estacionaba en una esquina, frente a la casa de una vieja amiga. El taxista bajó y se metió a unos departamentos de ladrillo rojo, donde años atrás un árbol se cayó por el viento y aplastó el toldo verde que enmarcaba el acceso. El árbol fue talado. Mientras yo esperaba en la banqueta, de la puerta de los departamentos salió la hija de una que maestra que tuve hace años. Llevaba pantalón rojo, el pelo recogido y guantes de horno y una charola. Se acercó a mí y me dijo que me estaba esperando, y que la ayudara con el pastel pues le quemaba las manos. Subimos al departamento y cargué el pastel hasta la cocina. La vi mientras preparaba la mesa y sin despedirme salí por la puerta de servicio. Sentí no poder ofrecerle algo más. Ahora estaba en una fiesta en un gran jardín. Me encontré a unos amigos de la escuela que me invitaron a su mesa. Ahí estaba Andrés, quien había vivido lo mismo que yo años atrás. Había música en vivo y otros más jugaban futbol. Me acerque a la cancha y practiqué un par de tiros a la portería. Sólo anoté un gol, pues mis botas de piel de víbora no dejaban que tuviera el mejor control. La gente se vaporizaba mientras me alejaba del jardín. Mis signos vitales recobraban regularidad y la taquicardia se desvanecía. Desperté sudando y temblando, el viaje había terminado.

psychosomatic addict insane

2008-06-29T15:24:00.000-07:00

Hábito, Manía, Vicio, Adicción, ¿cuál es la diferencia? Los grados de autocontrol son relativos. La (des)mesura solo habla del compromiso y pasión con tu objeto/sustancia de devoción.
La dependencia física o psicológica a una sustancia pretende llenar un vacío personal.Son la falsa muleta de una debilidad. La nueva manía adquirida en realidad no llena ese vacío, sino que lo refleja creando un eco con consecuencias exponenciales.
Los residuos de la adicción son un nuevo vacío. Basura espacial. ¿Qué pasaría si juntáramos toda esa basura que queda cuando tratamos de saciar nuestros vicios? Las pequeñas partículas se aglutinan y se esparcen como un violento tumor. Formas amorfas invaden el espacio, no importa la parte, sino el todo.
De esta manera el espacio se podría reconstruir con una intervención inesperada, parásita de un huésped sano. Cientos de partículas atestiguan un ciclo, un compromiso, una pasión y la falta de control sobre estos…El vació crea más vacío. Sólo materializando el vacío entendemos la dimensión de sus consecuencias: económicas, ecológicas, químicas, mentales, espirituales.

inframundo

2008-06-29T13:17:00.001-07:00

En sólo unos segundos los túneles te sumergen en una abrumadora inercia. Apenas habías pisado el umbral y ahora te hundes en las entrañas de la tierra a velocidades funestas. Las miradas cansadas de los demás condenados observan las irregularidades del piso de linóleo en la cápsula. Su tono verde pálido causa nauseas a las almas jóvenes y confort a las más viejas. No hay diferencias étnicas, ni económicas ni sociales. Todos somos parte de este colectivo miserable. Hombres viejos con trajes raidos, jóvenes llenos de desilusión ostentan rígidas cabelleras, viejas momias dormitan mientras fingen leer o cuidar un infante. Aquella vieja señora de falda y blusón autóctono que no abandona la bolsa del mercado parece fijar su mirada en un letrero. Las instrucciones son inútiles pues ella no sabe leer y recoge sus trenzas grises y regresa su atención al suelo verde. Hipnotizada, añora regresar a su pueblo en la montaña y llora en silencio una vida de resignación urbana.
El viejo vendedor abraza su portafolio y su cansado traje color miel atestigua el paso de los años. Mira fijamente al frente, donde tres jóvenes extranjeras sonríen y cargan bolsas de ropa nueva. El señor vendedor se arregla el bigote y rompe la hebra que cuelga del bolsillo de su viejo saco. Un par de ciegos aparecen con cantos foráneos, interrumpiendo el silencio donde los muertos se ignoran mutuamente y con tristeza reclaman ayuda, pero la humanidad se evapora en el inframundo y la desconfianza y la indiferencia no dan cabida a la piedad. Almas penantes aparecen intermitentemente, algunos mutilados, otros discapacitados, niños descalzos y patéticos hippies desfasados. Con suerte escapas a la luz de la superficie, y finges que disfrutas la vida, pero no por mucho tiempo, pues nadie escapa realmente y en el fondo sabes que pronto regresarás al inframundo.

urgencias

2008-06-17T16:38:00.000-07:00

Los ganglios linfáticos inflamados estiran la piel ictérica de su rostro mientras su páncreas revienta secretando un pútrido y espeso líquido con hedor infernal. El pus fluye ácido e interminable. El amarillo pálido del alma enferma estalla en borbotones. Es una purga necesaria y dolorosa. Las enfermeras aprietan y el flujo no cesa. Alaridos de pánico cimbran la sala de urgencias. Las secreciones desbordan los recipientes inoxidables derramando vómitos purulentos en el piso brillante. Ahora comienza a toser. Pólipos sangrientos escurren en su cuello y el sonríe. Con sus dientes carmesí saluda a la enfermera y ella horrorizada voltea y continúa exprimiendo. El cierra sus ojos mientras las vísceras contaminadas abandonan su cuerpo y sus pecados son finalmente drenados. El sabe que la muerte lo espera en el quirófano y la mira acostado, resignado. ¿Porqué has tardado tanto? le pregunta. Ahí está, en el umbral, con su hoz en la mano izquierda y comiéndose la uñas de la derecha. Recargada, mira el reloj de la pared y los dos se lanzan miradas de cuando en cuando. Los latidos se van haciendo cada vez más esporádicos, la enfermera corre por más gasa y tijeras. Cortar, pegar, tapar y apretar. Ahora salpica la pared. La sangre abandona rápidamente sus arterias, su brazo es arponeado con dosis inútiles, el desfibrilador no parece funcionar, sus costillas ya están rotas y su pecho calcinado satura el quirófano de humo negro y el pequeño espacio se inunda de un olor a pelo quemado. El cuerpo se relaja y la sonrisa sangrienta se convierte en una mueca que pasa del dolor a la calma. Sus ojos se cierran y los médicos vencidos se retiran. Ahora yace sólo en el quirófano y finalmente descansa arrullado por el tono constante del ecocardiograma asistólico.

afterhours

2008-06-06T14:42:00.000-07:00

"My fault, my failure, is not in the passions I have, but in my lack of control of them."
jack kerouac

It was really late and we were getting closer to her home. As always, I was talking, but deep down i was thinking on what to do once we reached her place. The night had been fun. Her intense black eyelined eyes stared at me telling me a silent story. I plunged into them in crazy abandon. I finally parked in her driveway and turned the engine off. We started saying goodbye and kept coming back to say one last comment. But there's always ONE last comment. She said.
-Gotta go now. Dad's gonna kill me!
I wanted to get closer and touch her lips but suddenly, an overwhelming anxiety attack took my mind as i started thinking in all the consequences that my daring move would unleash. In the blink of an eye i saw multiple scenarios: dinner out, family meetings, dances, explanations, fights, make ups, birthdays, christmas, weddings, shopping and all those things i ignore. She was now kissing my cheek and so I did. I hugged her and said good bye.
Panic is now gone. I hope she is not.

notes on the pacific northwest

2008-05-31T10:22:00.000-07:00

After the game, a heavy discussion on the facts of life was being held. Two boys, both seventeen years old left the 7Eleven. They both got in the beat up red truck slurping on their 32 oz. big gulps. They were heading to Mcdonalds. Tony was the first one to reply.
-But it's like that. It's twisted. You know it, right? Life is.
-It's funny to see how easily things come flowing to you now, when you purposedly choose to ignore them, when there is not a real interest. I said
-And how hard it was to get your way before...when you cared, when you tried, when you cried. Cause I saw you cry...
-Fuck that!
For a minute silence flooded the cabin. We both immersed ourselves in deep thought but it was quickly disrrupted as we saw the golden arches on the right side of the road, and we took the exit. Tony stopped the truck and the intercom went off with the usual greeting. We both ordered big macs, picked them up at the next window and darted back to the highway. Rain poured heavily on I-5 as we drove back home. Baseball was the next subject. Life was good.

La partida

2008-05-27T07:43:00.000-07:00

El oleaje en el estero era suave y cadencioso, la pequeña barca se acercó a un discreto muelle. Era una especie de plataforma o templo donde la princesa esperaba en la escalinata que el agua llenaba en tímida reverencia. Un par de columnas clásicas enmarcaban su figura y la densa bruma de la mañana escondía los capiteles.
Ella se acercó a la escalinata mientras la barca lanzaba sus amarras. El único tripulante se acercó a la proa y la miró, y despues de un instante bajó la cabeza y se hincó.
La princesa bajó hasta que el agua empezaba a mojar su vestido. Era un vestido blanco, de alguna clase de lino de suave caída, largo hasta los talones y con una cinta de seda cruda en la cintura, que acentuaba su pequeña y bella figura. Ella le dijo que se levantara, le dió animos y autorizó su partida. Luego sonrió con los brazos cruzados y le tocó el hombro para librarlo de la reverencia. Frunció el ceño y agachándose un poco con sus manos en los muslos, le deseó suerte en su viaje.
El no la vería jamás pues el viaje podría durar toda la eternidad y los peligros eran infinitos. Resignado pero confiado, tomó las cuerdas y preparó la barca para zarpar.
Una vez que la nave comenzó a moverse, volteó la mirada una vez más. La princesa se encontraba hincada en la orilla del templo y su vestido se movía flotando en el agua. Ella se despidió con un brazo en alto y el otro sostenía un pañuelo con el que se limpiaba las lágrimas mientras sonreía con nostalgia.
Lentamente la barca desapareció en la pesada bruma de la mañana.

loud motherfucker

2008-05-20T08:22:00.000-07:00

4:02 am
Trabajábamos en la maqueta, tratando de resolver la junta de un puente de cristal, ella le daba vueltas al modelo, pero que hacía con la maqueta? Mientras, yo discutía algunas posibilidades de ensamble…De pronto, en cuestión de un milisegundo, las paredes se colapsaron y la losa cedió revelando un nuevo contexto mediante una húmeda luz difusa. Su rostro se desfiguraba rápidamente, derritiéndose mientras yo la observaba en horror, pues ella gritaba pero su voz se ahogaba en un crujido chillante y cada vez más fuerte. El crujido se elevó en decibeles, despertándome finalmente y lanzándome directamente a la ventana. Fue el ruido más fuerte y estremecedor que haya oído jamás, como si un edificio cayera junto a tu casa. Todavía sin reaccionar abrí la persiana tratando de encontrar una estructura derribada, o quizá el mismo cielo abierto, en una violación invocada por el retumbo de la ira de Satán. Finalmente tallando mis ojos dejé de temblar y vi que la lluvia suavemente caía en la terraza y no hubo nada derribado y el cielo se veía sereno y cerrado por una densa capa de nubes grises.
4:09
Pasó un taxi frente a la terraza y lentamente volví a la cama mientras los nerviosos ladridos de los perros de la cuadra me volvieron a arrullar.

bajo nubes de humo negro comíendose las uñas

2008-05-01T12:23:00.000-07:00

Seria genial que pudiera leer entre líneas…Fonemas foráneos invisibles, encriptados, escondiéndose bajo rostros cotidianos. Pensamientos que fluyen alegando su independencia, forzando su salida, vomitándolos en hojas interminables, revueltos, sin sentido. Y así, un grito se apodera de símbolos…las visiones se acompañan de ecos inaudibles, disonantes...y reverberan en mi mente en una cacofonía delusoria. La única certeza es el saberlo todo efímero y elusivo, breve y distante. La fantasía es el único recurso del fantasma solitario. Los medios se desmaterializan en sus manos de plasma. Esperanzado en no repetir la caída, niega toda posibilidad de evolución. Y flota etereó alrededor del triste pasado de la desilusión, extrañando la seguridad de aquel minuto celestial.

apikus revisited

2008-05-01T11:21:00.000-07:00

El Centro Histórico de San Luis Potosí se distingue por el sistema de plazas, jardines y templos que aparecen progresivamente en medio de un tejido urbano virreinal, congestionado y ortogonal. Esta red de intersticios es alimentada por el flujo peatonal y cada plaza contribuye al fomento de la tradición, cultura, entretenimiento y reunión social. La riqueza del centro histórico radica en esa variedad, producto de cuatrocientos años de evolución, reafirmando la capacidad simbiótica de arquitecturas diacrónicas.

Cada Plaza ha desarrollado una personalidad y la llamada Plaza del Carmen es sin duda una de las más agitadas y ricas en oferta cultural. La Plaza del Carmen conjuga en una explanada continua al Teatro de la Paz, el Templo del Carmen, el Museo de la Máscara y además añade su propio valor como lugar de reunión cívica. Es sede de múltiples eventos a través del año: religiosos, culturales y políticos. Entre ellos destaca, en Semana Santa, “La Procesión del Silencio”.

El proyecto consiste en la creación del comedor para un restaurante de comida internacional. El proyecto debía ocupar la azotea de una antigua casona frente a la Plaza. La ubicación es inmejorable. El telón de fondo se compone de varios edificios históricos que van desde el barroco hasta el ecléctico porfiriano y un espacio público ajardinado y con una gran fuente ovalada. El programa propuesto debía ajustarse a un presupuesto modesto así que se minimizó la construcción utilizando viejos recintos de la casa original.

La propuesta pretende integrar lo nuevo con lo viejo, lo interior con lo exterior. Era importante sentir que la vida de la plaza inundaba el espacio del restaurante. Buscamos la integración por medio del contraste y que el nuevo objeto representara su propio tiempo con integridad. Después de cansadas reuniones con el INAH, se aprobó el proyecto con fuertes reservas por parte de los escépticos funcionarios. La presencia entonces debía ser discreta. Pensamos en una losa flotante, imitando la ligereza de una lona. Esta losa guardaría una constante tensión con el edificio original, en un jugueteo inocente, como si una no quisiera tocar al otro.

El clima en San Luis es caluroso y seco la mayor parte del año así que el restaurante se complementa con una terraza al frente, remetiendo el recinto del comedor dos metros a partir del alineamiento y así respetar jerarquías con el edificio anfitrión. Sólo una ligera piel de cristales deslizables recubre el recinto en días de clima hostil. La intervención es casi inmaterial.

Para evitar dañar la estructura del edificio anterior, las cargas debían ser mínimas por lo cual se utilizó una cubierta ligera apoyada en un muro perimetral del cual se extruden montenes perpendiculares. Estos a su vez descansan en una viga I al frente y terminan en cantilíver. Esta solución también contempla la reducción de apoyos al frente y así lograr un ángulo visual panorámico.

El restaurante pretende dar una imagen juvenil, exclusiva y de calidad. El hecho de depurar los elementos tectónicos al mínimo refuerza esta idea. El lenguaje purista evita distraer la atención del visitante y lo invita a concentrarse en el San Luis Histórico. El respeto al entorno se logró al ceder el protagonismo al espacio público circundante y asumir un papel neutro en la expresión del propio objeto arquitectónico.

diseño arquitectónico y construcción - carlos alvarado juan arrangóiz manuel márquez
fotografia - víctor huerta

Light Graffiti

2008-04-18T08:37:00.000-07:00

(click image to enlarge)

La Catedral de San Luis Potosí se vió iluminada por la obra del artista francés Xavier de Richemont. En esta ocasión se proyectó una animación surrealista con un colorido psicodélico que evoca la obra paisajista y arquitectónioca de Sir Edward James en Xilitla.

Coca-Cola 3D

2008-04-18T08:30:00.000-07:00

Coca-Cola : Consumo : Contención : Vacío : Espacio : Infinito : Red: Clonación : Individualidad : Vicio : Protección : Manía : Globalización : Icono : Residuo : DNA : Transición : Contexto : Arte : Basura...

Modelo 3D y rendering en Maya. D.I. D.E.A.

photolounge

2008-03-28T09:42:00.000-07:00

El proyecto en el que me encuentro trabajando se ha presentado como uno de los más interesantes y sin duda ha provocado una fuerte reflexión en la manera en que se pretende abordar la solución. El proyecto es una remodelación de una tienda de servicios de fotografía en un centro comercial antiguo, el cual se rehúsa a decaer y se encuentra en una fase de fuerte renovación.
El negocio en cuestión ocupa tres locales en el centro comercial y es el producto de 20 años de trabajo de una empresa familiar. Lo interesante del proyecto es la rápida evolución que la fotografía ha tenido en años recientes, desde la introducción de las máquinas que prometían revelar e imprimir en sólo una hora hasta la revolución de la fotografía digital. Actualmente la impresión toma tan sólo 20 minutos.
Estos cambios han traído un cambio significativo al laboratorio, ya que el uso del rollo de 35 mm se encuentra en una fase de extinción y por lo tanto la venta y revelado de éstos ha tenido un declive significativo. En un nivel global, el impacto de las cámaras digitales provocó que empresas como Kodak y Canon anunciaran su retiro en la producción de cámaras de rollo e incluso Nikon limitó su producción a sólo 2 modelos. Polaroid cesó la producción de su película instantánea a principios del año. Curiosamente el mayor proveedor de cámaras digitales es un jugador externo: Nokia, que incluye en sus teléfonos cámaras cada vez más competitivas.
Así, la venta de equipo de fotografía, rollos e impresión se encuentra a la baja y el proyecto de remodelación que la empresa requiere va mas allá de la organización del espacio, pues nos lleva a cuestionar el rumbo que el negocio de la fotografía seguirá.
Por otro lado la popularidad de las cámaras digitales viene acompañada de la facilidad de visualización y edición y de la creciente inclusión del individuo en el proceso de impresión personal por medio de kioskos de pantallas táctiles. El uso cada vez más común de programas de manipulación de imágenes permite que un usuario pueda modificar sus fotos con un mínimo de conocimientos.
El proyecto pretende redefinir el concepto del viejo laboratorio de revelado e impresión, ofreciendo nuevas alternativas al consumidor para el desarrollo de sus imágenes y combina topologías para crear un concepto al que denominamos Photolounge, el cual se presenta como un espacio lúdico, táctil y envolvente, híbrido de laboratorio, estudio, galería y café-internet.

La etapa de anteproyecto termina con esta propuesta. Parece que el tiempo dedicado al análisis y la reflexión y sin mucha acción plástica se manifiesta con una propuesta sólida, resultado de haber decantado un par de ejercicios formales. More to come...

black knight

2008-03-15T09:39:00.000-07:00

The darkness remains. I cough my soul out. Acid throat, infected and filled with angry polyps. Selfish dreams. Unconsciously barking stinky rotten words out of my decaying self, and they come soaked and tainted with the awful juice of sad awareness. Drfting hoplessly in a river of madness, nearly drowning but inexplicably surviving.

sin título

2008-03-12T09:52:00.000-07:00

¿Será posible algún día desfragmentar la propia memoria y elegir los clústeres apropiados para una lograr una ortopedia psicológica y espiritual? No me preocupo por la corrección de la sintaxis o el uso educado de la retórica. Produzco prosaica verborrea.
C: FORMAT I:
Las oscilaciones del asfalto hacen divertido lo que sin duda es un movimiento mecánico, inercia implacable. Los rituales automáticos del trabajo sin duda distraen a la mente de viejos tormentos…Play…Cierro los ojos, es una imagen perfecta. Es tan perfecta que despiertas de incredulidad. Otro sueño. Un capítulo más de un amor hiperreal. Años atrás conocí a la niña que se llevó mi alma. ¿O la habré vendido? El tiempo no garantiza amnesia correctiva y los recuerdos de amores frustrados te persiguen como rémoras famélicas. Somos almas vagando con escasa sincronía. Aunque sus lágrimas fueron cálidas, pude sentir la frialdad de su mano mientras traspasaba mi brazo hasta el cúbito. Se despidió y desapareció en los túneles, entre la multitud. Desde entonces vivo condenado a reproducir recuerdos holográficos de un pasado menos melancólico. ¿Podrían mil teraflops predecir el día en que volvamos a coincidir? Reiniciar. Me absorbe el alfabeto sintético que devora mis pestañas y engendra en mis palmas nuevas callosidades. Stop. Sigo mi camino entre pichones, etéreo chocolate, zanjas y acordeones… Power:On… Una vez más, en viaje de acero se abre la ventana líquida que ya vomita una constelación de frenéticos pixeles y que traducen geometrías euclidianas, cascadas de hipertexto y desnudos binarios…doble clic…Me pierdo, narcotizado por el dulce olor a orégano que inunda el espacio levemente saturado por psicóticos beats y misteriosos ecos rosas. Zoom in, zoom out. Que mejor remedio que dejarse seducir por delirantes capas de imágenes y sonidos y dejar que se mezclen con los recuerdos fragmentados de la mente. Cortar, pegar. Inercia eterna. Los recuerdos son ahora lisérgicas composiciones de una memoria interpolada. El beso que robó mi alma sabía a chicle de sandía…

28 julio 04

2008-03-07T16:56:00.000-08:00

1 mes en Europa.
El día de hoy se m e hizo muy extenso. Quizás por el hecho de que llevaba dos días en Paris caminando como loco, como si no hubiera camiones o metro. Pero en fin, creo que todo esto ha sido liberador y casi hasta terapéutico. Paris si es como te lo imaginas. Para nada me ha decepcionado. Hay un aire muy interesante en toda la ciudad, algo chic, y la gente que camina y yo lo sabemos.
Hoy fui al museo del Louvre. Sin duda impresionante. Demasiado grande y por fin entendí la gracia de la famosa pirámide de cristal. Por un momento me imagine al curador de la novela del código Da Vinci rondando por ahí. “Sólo vi” las galerías de arte etrusco y romano. Muchas esculturas de los siglos I y II en adelante. Todo es de mármol! Y bueno…la Monalisa…sobrevaluada! Creo que es más el misterio que la rodea, los chismes y la fama pero no es para tanto. Creo que vi cuadros con más poder atractivo pero en fin…es la Monalisa!
Fui al Hôtel de les Invalides, creo que nadie sabe qué tan grande era el ego de napoleón hasta ver su mausoleo. Espacios más grandes que templos enteros. Me eché un tour individual para conocer las obras de jean Nouvel y Perrault. El tour estuvo largo pues me lo eche caminando pero interesante ya que pude constatar que hay arquitectura moderna por todo Paris. O bueno, para muestra la pirámide del Louvre, que no es más que un adorno de una muy buena adecuación para solucionar los accesos. La fundación Cartier fue más interesante en vivo que en foto. Uso de los planos y transparencias hasta el límite. Se integra muy bien al entorno, ya que se esconde y duplica los árboles que la rodean. (invisible). La biblioteca nacional de Francia también es impresionante en su dimensión y las salas de lectura que se colocan alrededor del jardín. Las torres son más bien escultóricas y el efecto de contención es abrumador.
IMA. Aunque el concepto de las celosías automáticas es muy bueno creo que falta esa mano de obra artesanal que les da carácter a ese elemento que el edificio de Nouvel no tiene. En fin, quizás por dentro es mejor, pero no me metí, no me llamo la atención, o ya eran muchos euros o muchos museos! No sé.
En la tarde me quede aplastado en un changarrito de Champs Elysées. Un vil y carísimo sándwich en baguette 7€! Mas la coca...Regresé a St Germain Des Prés a tomar más fotos. Ya volví al hostal, compré una corona bien fría y mientras escribo veo en la mesa de enfrente a un par de güeritas. Uff! Una se parece a Kim Bauer, la hija de Jack en la serie 24…creo que voy a dejar de escribir y mejor voy a platicar con ellas…

frases del día

2008-03-04T22:37:00.000-08:00

“Don’t take all the blame in order to maintain the image you created about me.” She said while holding his hand as he was trying to drift away. Her long eyelashes shut and she held her breath finally letting him go.
Smallville 7th season
My peers, lately, have found companionship through means of intoxication - it makes them sociable. I, however, cannot force myself to use drugs to cheat on my loneliness - it is all that I have - and when the drugs and alcohol dissipate, will be all that my peers have as well.
Franz Kafka

WTF?

2008-03-03T21:21:00.000-08:00

Vivimos sumergidos en un mundo abreviado. La vida se mueve tan rápido que no queda tiempo para escribir o siquiera pronunciar nombres largos. La abrumadora maquina del capitalismo global inyecta en nuestro directorio colectivo un sinnúmero de claves para asegurar un consumismo ortopédico. Todo se muestra rápido, compacto, fácil de recordar…información premasticada. La identidad se adquiere mediante acrónimos y siglas. Marcas de todo tipo: ropa, equipo electrónico tiendas de autoservicio, estaciones de radio y de televisión, bandas musicales, aeropuertos, bancos, oficinas burocraticas e instituciones. HP, LG, GE, GM, VW, CNN, HEB, HBO, MTV, VH1, ESPN, RHCP, RBD, U2, DMX, J.Lo, AX, CK, LV, LAX, KJFK, KLGA, LHR, RTM, MEX, ONU, CFE, GQ, BMW, FBI, CIA, APPO, PRI, PAN, PRD, KGB, DKNY, M&M, MGM, MDO, BSB, LFO, NYSE, BMV,BBV, HSBC, RBK, QK, FCUK, FARC, AA, RAE, BBC, REM, NIN, POD, STP, D&G, GAP, BCBG, CBGB, MSN, AT&T, NES, RCA, JVC, JBL, KMFDM, XTC y así hasta el infinito…..

Delirio en Nueva York

2008-02-20T20:14:00.000-08:00

El sol de la mañana cubría la inmaculada nieve sobre la calle Prince en el barrio de SoHo. La calle se encontraba extrañamente solitaria. Mirábamos hacia el interior de la Galería Morrison Hotel. Ella me jaló del aparador en donde me encontraba observando emocionado la fotografía de Roger Waters que se encontraba en venta. Ella tenía ganas de un café. Me lanzó una encantadora mirada de ruego que no pude resistir. Después de todo, había venido para verla una vez más, así que empezamos a caminar buscando el siguiente Starbuck’s. Estaba helando en esa mañana de sábado en Nueva York. Mientras nos alejábamos de la galería, volteé una vez más para ver la fotografía. En la impresión en blanco y negro, el rockero sentado, sonreía burlonamente mientras miraba hacia una ventana. Tres gatitos negros compartían una mesa y la luz que se colaba por el gran ventanal a su lado inundaba la habitación con un tono reconfortante.
¡Toc-Toc!
Una vez más, otro toque en la puerta. Abrí mis ojos y retomé conciencia. La televisión estaba prendida, los créditos subían lentamente en la pantalla. La película se había acabado. ¿Cuál película? La noche era tranquila en Brooklyn. Recordé que esperaba al repartidor de comida. Dejé el sillón y fui hacia la puerta con la cartera en la mano. Al abrir me di cuenta que el hombre en la puerta no llevaba nada con él.
-¿Hueles el humo? – Me preguntó nervioso y con ojos perdidos -. Lleva algunos minutos. ¡Yo vivo arriba y el humo ya llenó los pasillos allá arriba! ¡Rápido, ve a avisar a los demás inquilinos!
Era el típico gringo: güero de complexión delgada, insípido. Corrió hacia el final del pasillo tocando desesperadamente en todos los departamentos. Después desapareció por las escaleras de emergencia. Sin haber digerido la escena, tallé mis ojos y de repente me llegó. Una delgada capa de humo se esparcía por el pasillo hacia el interior de nuestro departamento. Pude oler un aroma dulce y cálido, como el de la leña en chimenea. El ruido había despertado a todos. Mi primo había llegado a la puerta y los demás vecinos abrieron sus puertas después del llamado impertinente del agitado vecino. Segundos después éste último regresaba.
-¡Definitivamente es en este piso! – Comenzó a olfatear por el pasillo hasta ponerse enfrente del departamento 7E.- ¡El humo ha estado subiendo por más de veinte minutos y las alarmas no han sonado! ¡Algo anda mal en éste edificio! - El tono de su voz se elevaba mientras sus manos buscaban torpemente entre sus ropas. Sacó un celular y marcó un número, acto seguido volvió a las escaleras de emergencia.
Uno de los vecinos nos preguntó que estaba sucediendo. Mi primo Francisco, dueño del departamento donde me encontraba salió y explicó que un tipo bastante alterado había venido a avisar de un supuesto incendio. Probablemente en nuestro mismo piso. De pronto la puerta del 7E se abrió y dibujó una figura desagradable. Un tipo gordo y de poco pelo, salió abrochándose su bata. De mal modo, el misterioso individuo ofreció disculpas por los inconvenientes y explicó que el humo era su pollo que se le había pasado un poco. Cerró la puerta y nos dejó al resto en el pasillo, sonriendo. El güero volvió agitado de las escaleras de emergencia.
De pronto una invasión de luces rojas y sirenas chillantes se abrían paso por el vecindario de Fort Green. Dos largos camiones de bomberos se estacionaron frente al edificio y diez figuras saltaron de ellos. Un minuto después se abrió el elevador en el piso 7 y tres bomberos fuertemente equipados salieron de la cabina. Con las máscaras puestas y un par de hachas en mano nos preguntaron cuál era la situación. No tuve el valor para decir “¡es un pollo señor, pero creo que lo hemos perdido!”, así que dejé que Francisco respondiera mientras iba a buscar mi cámara. ¡Malditos nosotros los turistas! Al entrar a la escena del siniestro, los bomberos encontraron un malogrado experimento culinario y a un pobre hombre con sobrepeso explicando que su lectura en el baño le había distraído de cuidar lo que pudo ser una cena gourmet. Logré tomar algunas fotografías del heroico cuerpo de bomberos de Nueva York. En cuanto al pollo, no había nada más que hacer por él.
Después de una leve advertencia al pésimo chef, los bomberos volvieron a sus vehículos y se fueron. Aquel vecino humillado comenzó a despotricar acerca de la mala ventilación del edificio y con nula cortesía cerró de golpe su puerta. Los vecinos quedamos chismeando en el pasillo. Aquel flaco e impaciente güero que había llamado al 911 discretamente se retiró por la salida de emergencia, sabiéndose responsable del escándalo que había causado por aquella nimiedad.
-¿Puedes creer a este par de locos?- Dijo la vecina al otro lado del pasillo-. ¡A este tipo siempre se le quema la comida, además nunca saluda! Y el otro está peor. De verdad llamó a los bomberos sin haber preguntado primero. ¡Espero que nadie los haya necesitado de verdad!
-Ya sabes. ¡Es Nueva York! – Francisco se despidió de la vecina y cerró la puerta. Nos volvimos a reír una vez más del tipo del pollo chamuscado mientras decíamos como Nueva York es un gran aglomerado de locos. Si añades a la mezcla étnica, la paranoia a los desastres, el miedo infundido por el gobierno, el exceso de amarillismo en los medios y la herida del 9-11 aun sin cicatrizar, apenas te acercas a la realidad del pueblo norteamericano. ¡Viviendo sin saberlo bajo una especie de teocracia fascista! De verdad están locos, pensé.
Francisco volvió a su cuarto y yo regresé al sillón donde estaba unos minutos antes. Había un marco en la mesa de la sala. Lo tomé y miré de nuevo la recién adquirida fotografía. La había comprado ese sábado en la mañana. De pronto tuve un flashback. Estaba soñando antes del asunto del pollo quemado. En realidad las calles en SoHo habían estado congestionadas esa mañana. No había nevado. Yo había ido solo a la Galería Morrison Hotel. Ella no se presentó. No volvería jamás. Ahora, ella solo me acompaña en mis sueños.
Examiné la foto una vez más: los gatitos sobre la mesa, la cálida luz de la ventana y Roger Waters con su sonrisa sarcástica y mirada perdida. Ahora tenía sentido. ¡Se está burlando de mí! ¿Son los neoyorkinos dementes y desesperados? Tú también estás loco, parecía decirme. ¿Si no, qué fregados haces tú aquí?
Roger sonrió eternamente.

letras perdidas

2008-02-13T21:57:00.000-08:00

¿A dónde van las palabras que no quisieron ser escuchadas?¿Hacia dónde van aquellas voces perdidas, aquellas que dijimos con mesura y pronunciamos con tanta cautela, y que se desvanecen flotando, impulsadas por el aire hasta los límites de la atmósfera?¿Acaso es que regresan y se cuelan en oídos más sensibles, finos receptores bajo el ecuador, radares submarinos bajo el agua salada…o más bien se propulsan en ciclos de onda ancha hasta los más recónditos bancos de meteoros del universo y quedan atrapadas en campos de energía cuántica, agitadas y drenadas a través de hoyos negros hasta que el significado revienta? Versos magnéticos de emisiones fotónicas chocan de vuelta en la tierra penetrando el ozono. El infinito reescribe sonetos con las notas perdidas de nuestros cantos melancólicos alimentando el blando insomnio del desvelado. ¿A dónde se llevará el viento estas palabras?

entre tapas y patatas bravas

2008-02-10T18:42:00.000-08:00

Hoy al mediodía me encontré a Cristina. Tenía mucho tiempo sin verla. Más de un año o dos quizás…Me dio gusto verla. Nuestro saludo fue amistoso pero un poco distante porque siempre he sido algo torpe en esos casos. Me sorprendió el hecho que su sonrisa conservaba ese algo que alguna vez había encontrado encantador. Mientras comía unas patatas bravas mi mente se distrajo y viajé a un tiempo pasado cuando éramos amigos. Me acordé de la vez que a base de una fuerte insistencia aceptó a ir conmigo al cine. Fuimos a los Multicinemas de Plaza donde pasaban Tiempo de Matar. Ese sábado habíamos pasado la mañana como extras en la filmación de una película muy local. Después del cine paseamos un rato y me pidió que la dejara en casa de su amiga. En la mañana del domingo me esperaba el sorteo para el servicio militar así que la dejé temprano. Sólo salimos un par de veces más pues Cristina volvió con su ex-novio. Meses después nos graduamos. Nunca la volví a buscar. Ahora, en un pequeño restaurante perdido, me servían tapas de queso y jamón serrano mientras ella se despedía y con su sonrisa contagiosa y mirada alegre me decía ¡Adiós Manolo, nos vemos!

children of floyd

2008-02-04T11:04:00.000-08:00

No es tan raro encontrar películas que presenten imágenes del la iconografía colectiva del rock. Algunas de ellas logran incorporar estas imágenes en la trama en una variedad de contextos y géneros.
En la película Trainspotting de Danny Boyle (1996) se recrea una portada famosa, la del disco de los Beatles Abbey Road. Casi al final, los que fueran amigos Begbie, Spud, Sickboy y Renton viajan a Londres a completar una venta de heroína. En su travesía al hotel donde los espera el comprador, los cuatro cruzan una calle a pasos alargados, uno tras otro, tal como los Beatles en su disco de= 1969 pero en sentido contrario. Esta portada ha sido también recreada en otras películas como I Am Sam y Parent Trap entre otras.

Otra película que retoma imágenes de portadas de discos es Vanilla Sky de Cameron Crowe (2001), que siendo un simple remake de Abre los ojos, encuentra su propio rumbo y estética. En esta película se muestra una escena, donde el personaje principal David Aames (Tom Cruise) camina por las calles nevadas de Nueva York, caminando del brazo con su amada Sofía (Penélope Cruz) y una combi azul se asoma en el lado izquierdo de la pantalla. La imagen es una copia al carbón de la portada del disco The Freestandin’ Bob Dylan de 1963, en la cual el cantante aparece con su novia. Cameron Crowe, antes de ser director de cine fue escritor para la revista Rolling Stone.

Por último, en la película Children of Men, de Alfonso Cuarón (2006), hay dos veces que aparece un cerdo inflable. En la primera vez, se ve la estación de energía de Battersea en Londres al fondo de un cruce con guardia militar. La figura del cerdo flotante se ve ligeramente. El edificio supuestamente se ha convertido en el “Arca del Arte” y en él se resguardan antiguas obras de arte (el interior es en realidad la galería Tate). El protagonista Theo (Clive Owen) tiene una entrevista con un el curador del Arca, quien es su primo y en el fondo, a través de la ventana se aprecia el cerdo flotante y la chimenea de la estación de energía. El cerdo volando alrededor de la estación es la imagen del disco de Pink Floyd Animals de 1977.

una mirada bajo la luna

2008-02-02T11:01:00.000-08:00

Ayer a la media noche mientras dormía, soñé que volaba por la ciudad. Me acerqué al Centro donde la luz formaba un halo mágico sobre los palacios eclécticos. Bajé a oler las magnolias de la plaza principal cuando una nueva luz, amarilla y melancólica me hizo subir de nuevo. Era la luna que se escondía detrás de la catedral, tímida y pálida, grande e intensa.

Quise volar como Ícaro pero a la luna y sólo alcancé a llegar un poco más alto que la veleta de la torre de la catedral, que inquieta, buscaba hasta las corrientes más ligeras, pero era en vano, pues la noche era tranquila y su nervioso temblar era imperceptible allá abajo donde sólo unos desvelados pasaban sin voltear.

Cuando estuve arriba, pude ver todo más claro y el silencio de la noche me dejó escuchar los suaves redobles de los tambores de los devotos peregrinos que poco a poco se juntaban en la alameda para empezar su anual recorrido a San Juan.

El silencio también me dejó escuchar el sordo sonido de un teclear nocturno. Volé rápidamente hasta una casa blanca frente a una plaza contigua. Las luces estaban apagadas y sólo la luz de la pantalla de una laptop revelaba algunas figuras a través de la ventana, la cual se encontraba abierta. Yo observaba suspendido en el aire, y vi la silueta de una linda joven que incesante golpeaba su teclado inventando historias. Su pelo castaño caía desordenado y vestía jeans y un sweater ceñido de rayas horizontales de colores rojo y gris oxford. Su vestimenta revelaba la inocente delicadeza de su cuerpo. En el fondo dormía un perro, que al sentirme intruso despertó y se levantó y elevó su mirada en alerta. Volé alrededor de la casa para no ser visto pero aun podía ver el patio y la ventana. Al notar al perro exaltado, la joven dejó por un momento sus historias y visitó el cuarto de enfrente. Sin prender la luz contempló con una sonrisa el interior, en silencio, como vigilante de un tesoro que sólo ella conocía. Después de unos minutos caminó a través del patio mirando hacia el cielo, donde colgaban brillantes constelaciones y estallaban supernovas en el negro infinito. Ella regresó a su computadora. Con su mirada fija en la pantalla y sin poder continuar, se llevó las manos a sus ojos y lloró.

Desde arriba y con la luz de la luna pude ver que ella se sentía sola, pues no tenía quien la escuchara en la sigilosa noche estrellada. El perro la observaba acostado en el umbral y las plantas del patio querían animarla con un suave vaivén que la brisa de la madrugada ocasionaba. Quise bajar y abrazarla y limpiar las lágrimas de su rostro y decirle que no se sintiera triste, pero ya no pude volar más, pues me despertaba el brillo del sol y el ruido de la calle, con los redobles ahora más fuertes de los tambores de los peregrinos que muy temprano se encaminaban a San Juan.

extracto

2008-01-30T20:30:00.000-08:00

La noche se terminaba y yo jugaba con su mano. Fue el momento que había soñado durante mucho tiempo. La abracé, ella cerró sus ojos, toqué sus labios y me acerqué a besarla. Un momento después me alejé un poco, aún sentía su cuerpo junto al mío, tenía una mano en su hombro y la otra en la cintura. Quería enmarcar el momento en mi mente, y guardar un registro eterno de ese instante de dicha. Memoricé cada línea de su rostro, su pelo color nuez caía suavemente en su cara y se escondía tímidamente hacia atrás justo a la altura de sus cejas. Aproveché para quitarle el pelo con mis dedos y así recorrí su frente con mis yemas. Sus ojos permanecieron cerrados unos segundos y sus pestañas se erguían hacia el cielo. Su fina nariz, algo enrojecida, inhaló fuertemente. Parecía que le costaba trabajo respirar. Levantó un poco su cabeza, delineando aun mejor su cuello y sus labios entreabiertos dibujaron una leve sonrisa, tranquila, esperando que me volviera a acercar. Sin esperar más, le di un beso más. Sus labios sabían a chicle de sandía. Ella abrió los ojos, me empujó jugando y sonrió. Me dijo que me quería y recargada en mi hombro durmió hasta que amaneció.

arquitectura + cine

2008-01-29T19:56:00.000-08:00

La arquitectura en las películas también tiene sus estrellas. Edificios muy populares como el Empire State o la torre Eiffel, etc. han sido usados en múltiples ocasiones en el cine pero también hay momentos en que la arquitectura que nunca llegó a construirse encuentra un medio para ser presentada a las masas como una realidad alterna. Algunos ejemplos han sido muy sutiles y vale la pena mencionarlos.

En la película Until The End Of The World (1991), el director Wim Wenders presenta una imagen aérea de Paris, en lo que se supone es un futuro no muy lejano. En la imagen se observa la zona de La Défense, y junto al gran arco, se desplanta un rascacielos conocido como La Torre Sin Fin. El proyecto de la torre estuvo a cargo del arquitecto francés Jean Nouvel y debe su nombre al efecto que supuestamente tendría la torre de difuminarse hasta desvanecer, una ilusión causada por la degradación del tinte de los cristales. El proyecto fue revolucionario en su época y el fotomontaje fue tan preciso que incluso hay gente que todavía cree que la torre es verdadera.

La arquitectura no construida aparece como cameo en otra película más reciente: Click, de Frank Coraci (2006). Casi al final, situados en un futuro cercano, se observa el horizonte de Nueva York. En el paneo, antes de entrar al lugar donde se efectúa una boda, un par de torres gemelas sobresalen en el horizonte en lo que ahora es la zona cero. Las torres corresponden al diseño de SOM para la Freedom Tower pero con un clon a su lado, en claro homenaje a las torres caídas de Yamasaki.
En un detalle más fantasioso y sutil, y quizá aquí ya estoy viendo cosas, el pastel de bodas que se ve justo antes de que el personaje de Adam Sandler haga un brindis tiene una forma muy similar al monumento a la Tercera Internacional del pintor y escultor constructivista ruso Vladimir Tatlin. La inclinación del pastel y su estructura en espiral con apoyos triangulares imitan claramente el edificio diseñado en 1920.

Mark Rothko. No. 5 MoMA NY

2008-01-28T20:46:00.000-08:00

¿Qué hay detrás de esas misteriosas superficies de color? A Rothko se le conoce últimamente a través de libros de arte y diseño minimalista, y aunque la simplicidad de sus composiciones es referente en el diseño contemporáneo, basta contemplar uno de sus grandes cuadros en vivo para entender la relevancia y legado de su trabajo.

Los sutiles cambios cromáticos, la forma suave en la que se difuminan y el efecto de suspensión que logra al dejar un halo casi vacío a la orilla del lienzo hacen que la pintura trascienda su simpleza material y se convierta en la esencia etérea donde convergen luz, calma y espíritu.

Rothko pudo sublimar color, espacio, misterio, tiempo, ingravidez, todo en un solo paisaje onírico. Y con cada variación, aun en su etapa oscura, Rothko logra llevarnos a un mundo alterno, íntimo, reconfortante o melancólico, siempre hipnótico y absorbente.

on the road

2008-01-27T16:53:00.000-08:00

Hasta hace poco desconocía por completo la obra de la llamada Generación Beat. Fue por referencias en la música que llegué a toparme con el ácido Almuerzo Desnudo de William S. Burroughs. La lectura de éste libro me dejo impresionado y cual yonki atrofiado, deseoso de un pase más. Y fué así que conocí a Jack Kerouac.
Conseguí una edición moderna de su clásico En el Camino y desde las primeras páginas quedé enganchado por la prosa fluida, hipnotizante, y con un efecto casi mántrico.
No es difícil descubrir el porqué “En el Camino” se convirtió en la guía de una generación perdida y tampoco es de sorprender que la novela haya sido acogida por nuevas generaciones. A 50 años de su publicación (1957), la obra de Kerouac sigue siendo tan vigente como lo fue en su tiempo, pues los temas de soledad, búsqueda de identidad, amor, aventura y la manera en que afectan a los jóvenes permanecen frescos y universales.
Kerouac, mediante su alter ego Sal Paradise, dibuja con gran precisión la imagen del joven lleno de esperanza, impaciente, apartado, deseoso de pertenecer a un mundo que importe, llevando una vida que trascienda los límites de la sociedad en la que se desenvuelve. Siempre a la sombra del gran Dean Moriarty (basado en Neal Cassady, personaje importante en la Generación Beat), Sal Paradise nos lleva en un bohemio viaje a través de las carreteras de Estados Unidos y México en busca de un autodescubrimiento, siempre con la bandera de antihéroe, de fiel cronista, aquél que anhela emular a sus compañeros y poder obtener lo que ellos sin esfuerzo consiguen (aventura, dinero, respeto y amor).
Kerouac engloba un sentimiento de melancolía universal en una de las frases más memorables del libro, cuando decide que su relación con una muchacha no tiene futuro y a través de la pluma de Sal nos dice: “Lucille no podría entenderme porque a mí me gustan muchas cosas y siempre estoy confundido y me emociono persiguiendo una estrella fugaz y luego la siguiente hasta que ya no puedo más. No tenía nada que ofrecer a nadie excepto mi propia confusión”.
Con estas líneas Sal se convence de no ser el partido adecuado y deja todo para viajar con sus amigos, en una actitud de autosabotaje la cual yo mismo practico constantemente. En fin, la lectura de En el Camino es divertida, sentimental y en cierto modo autoreveladora pues refleja algunos momentos pivotales de nuestras vidas y nos permite comparar y revalorar nuestra posición y rumbo en la vida.

nuevo proyecto...

2008-01-27T12:28:00.000-08:00

Hace unos días, durante uno de esos momentos de ocio y por motivos de trabajo buscaba el link perdido de un artículo publicado por mí hace muchos años. Para mi sorpresa mi nombre es de lo más común así que encontrar unas viejas líneas en la vasta inmensidad de la www fue más difícil de lo que pensé. Y entonces me di cuenta. ¿Quién eres en este mundo si tu nombre no aparece en la primera página cuando te alguien te googlea?
Este blog es entonces un esfuerzo por figurar en la blogosfera…algo más bien absurdo…como lo que se publicará continuamente….eso espero.